“磬哥——”我忽然站起身，跑回对屋，想把那本闵希载留了字的书拿给他。太着急了，索性釜底抽薪，所有打掩护的书都‘哗’地倒下来。在使人呛咳下泪的飞灰间，我看清那些大部头的作者几乎全是‘希尔*布莱迪’。
可我要做的是建筑师，药理学家再著名，对我不起丝毫作用。
我在心里又确认了一次，起身飞奔回去：“这是她写给你的。”
父亲没有动。
静止僵持了半晌，我终于忍不住问，“如果你连一件对不起闵希载的事都没做过，为什么还要把她让给别人？”
“不是——让，”泪干了，父亲脸上是一种出奇的平静，于无声处听惊雷，干涸得快要裂开来，“不过到后来，我终于肯承认自己没有资格。”
我听不懂，急躁地一把把书塞到他怀里。
刚要走，他却反手拉住我，递了个本子过来，像是一种等价交换。
八九十年代的日记本，劣质的塑料封皮，最暧昧不清的尴尬色——我从来不知道父亲也写日记。
翻开来，第一页上写着三行字：
‘我想过，我倘使不得不离开你，亦不致寻短见，亦不能再爱别人，我将只是萎谢了。’
‘成长，我们要开始戒掉很多习惯，而用来替代的总是迟迟不出现。很高兴，你一下子就找到了。’
‘与其相濡以沫，不如相忘于江湖。’
......
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